CUANDO YO NO ERA POETA
cuando yo no era poeta, caminé por pueblos elquinos, tejeindo un mundo interior en armonía con el universo, para contarle al mundo mi historia.
Gregory Corso dijo:"Obsequio el firmamento junto a las estrellas, las lunas y tambien en las nubes y los vientos del clima" : Es por eso que cada hermano obsequió lo suyo en este hermoso viaje por la geografía del valle, donde los terrales eran los trenes del viento.
Cuando yo no era poeta mis amigos emigraban en invierno, como bandadas de pájaros errantes al Norte Grande; se iban buscando el calor del sol del desierto y la pampa y se perdían por las salitreras abandonadas y pueblos fantasmas. Yo me quedaba en el valle, arriba de los cerros, como un pastor solitario, como un lobo abandonado a su manada; aullándole a la luna por aquellas mesetas planetarias; respirando el oxígeno que exalaban las montañas elquinas.
Bajo el sol del atardecer, bajaba al río a encontrarme con la naturaleza, a disfrutar los momentos...a viajar en un aeroplano en los vientos fluviales del río Claro. La vida iba cambiando de colores, subiendo a una barca de emociones y navegando día y noche para sentir que la soledad no existe y así encontrar la calma en mi interior. "Le it be " musitan The beatles y desde arriba de un sauce mimbre. corto una rama para coronarte como la diosa del amor.
Nunca imaginé que un día me iba a tocar a mi emigrar del pueblo.
Ha pasado mucha agua bajo los puentes desde el día que mis pasos errantes se fueron hollando caminos y hoy, que he vuelto, de nuevo, me dí cuenta que volví a los 17... después de vivir un siglo... Como dijera la Viola Chilensis. Hoy dí la vuelta al mundo interior en un par de minutos y descubrí que tenía escondido en un rincón del alma, miles de palabras, llenas de nostalgia. Fué como un llamado del interior; de querer encontrar lo que ya no existe; las cosas que ya no estan y permanecen como fósiles en la memoria: son reflejos de mi vida que me hacen viajar en un tren interior y me di cuenta que mis amigos, tambien emigraron para siempre, del pueblo. Cada cual eligió su propio camino y hoy son parte del pasado y es dificil entender todo lo que bulle en mi mundo interior; lo que pasa dentro de mi ser; los destellos de luz que alumbraron mi juventud. Y le pregunto a John Lennon: ¿Qué pasó con el Submarino Amarillo? ¿Quién lo hizo desaparecer? ¿Fué Mandrake el Mago? El me queda mirando y me contesta: Tengo una buena razón para tomar una salida fácil y olvidarse del asunto. Aunque la canción se convirtió en un Caballito de batalla de la banda del pueblo y la tocaban como marcha y los pitos y las cajas se escuchaban más allá de la Parte Alta.
Siempre había una buena razón para enfrentar la vida con valentía y atravezar la noche con las estrellas pegadas en la piel y como indios místicos cabalgar por las crestas de las montañas buscando la tierra de los sueños.
Le pregunto de nuevo a John y me contesta:-No todo lo que escribo lo proceso por dentro. Muchas palabras las vomito; no pasan por mi cerebro. Son viscerales y se me arrancan desde las entrañas; ni siquiera las siente mi corazón. Muchas veces ni mi corazón ni mi mente conocen lo que escribo porque las palabras se escapan de mi boca sin control; como presos que arrancan de la cárcel por encima de las murallas y alambradas con electricidad; buscando más allá de los muros la libertad. Lo quedo mirando y me pregunto¿Qué habrá fumado? ¿Chamico? ¿FLoripondio? ¿Ñipa? porque se fué en evasivas y nunca me contestó la pregunta que le hice al comienzo.
¿Qué fué del Submarino Amarillo? ¿Quién se lo llevó de nuestros sueños? Lo pintaron de color rojo para despistar; como lo hicieron con el burro "Luchito" del Compañero Zagues. ¿ O se fué río abajo fluyendo en las aguas diaguitas?
_No hay nada mejor que cruzar los puentes colgantes y estar al otro lado del río. DEsde ese lado la vida tiene otro sentido; se contemplan de manera diferente las cosas. "Cuando yo no era poeta las imágenes de la mente se dibujanan claras y bellas y yo nunca pensé que se iban a reflejar en los espejos y caminos de la vida: Hay que esperar lo insperado me comenta Kung Fu. LO importante fué que nuestros pasos errantes fueron dejando huellas inborrables en el alma de la geografía humana...
PLANEANDO VUELO 5 CENTIMETROS MAS ARRIBA DE LA CORTEZA TERRESTRE
...No creo haberle ocupado mucho tiempo, aunque el tiempo a veces no existía; estábamos conectados por los espejismos de nuestros destellos de locura y Ferlinghetti nos dictaba cátedras; nos hacía clases en las inusitadas catedrales de los bosques de la ciudad.
El camino siempre fué movimiento y pasión por lo que hacíamos. El arte nos envolvía como un arrollador remolino. Las páginas de los libros tenían rubíes rodantes y eran valles generosos de viejos poetas que nos decían:¡Caminen hacia allá!, ¡Por allá va la cosa!
Si continúan el viaje encontrarán más temprano que tarde los vellocinos de oro...
-Se suben a ese tren iluminado que viene pasando y los estará esperando Lennon. para invitarlos a los campos de fresas Forever.
Ud. nunca imaginó que este viaje iba a ser real o sólo fueron figuras literarias? Aunque a veces la realidad supera al surrealismo y mandas mandalas a poetas que se perdieron en la ruta, porque ellos sólo quisieron perderse...y brindas en una copa de vino Carpe Diem( vino de lujo, para la ocasión) y brindas en una copa centellante por los resultados de tu fruto: estás bajo la sombra del árbol que plantaste y miras hacia arriba y estiras la mano y comes del fruto de tu propio árbol ¡y eso no es menos!l creo yo. Es maravilloso.
Desde un comienzo John siempre fué mi hermano preferido. Desde siempre lo supe. Loco sabio; su cerebro estaba lleno de cacumen y eso no todos lo saben. Tenía ideas sueltas que las perseguía como a golondrinas azules hasta darle alcance y cuando las atrapaba resultaban sustanciosas y mágicas; pero tú lo supiste siempre:"el fuego es el juego". No hay duda, de eso no hay que dudarlo,la duda no existe en estas hojas verdes. Y el viejo Whitman abre la puerta y nos invita a charlar a vivir el día en intensidad: con alegría de vivir, a sacarle el jugo; aprovecharlo al máximo y al mínimo: genial poeta y abuelo poderoso de las palabras: ellas cambiaron la ruta de mis caminos.
pero bueno, la vida es un circuito, como un fusible encendido; como una bujía que te da energía, como un dínamo: la vida es dinámica. Es un circulo abierto de luz, redonda como el mundo; pero como tu dices que la tierra es plana, tienes, seguramente otra visión de ella y, obvio eres musa y estás sentada en el aire dibujando mandalas: mirando desde arriba y yo estoy aquí sentado en posición de loto, en la corteza terrestre, con mi guitarra india como un sítar, elevando plegarias y salmos al infinito del cosmos, dibujando melodías y comiendo melón tuna con vino blanco y como polizón que soy, me voy, viajando a través de las canciones hacia paisajes imaginarios que existen sólo en las mentes de los que sueñan en estado permanente.
¿Cómo ha sido el viaje? ¿Agotador? Cömo ha sido su estadía en este rancho? La han atendido bien los poetas muertos? Yo creo que si, se olvidaron del Olimpo y bajaron de prisa a atenderla con las mejores citas y pensamientos cèlebres. Se dieron cuenta que Ud. era una Paloma sin plan de vuelo, que volaba hacia donde apuntara la primera pluma de su plumaje de perlas y se iba a deambular en su deam volar...por la vida. o pienso que su máxima o slogan debería ser:"Debe volar la Paloma,forever"
Vamos a continuar en esta nave de locos, con Corso, con Oliverio Girondo, con Parra, Bertoni, kerouac, Bukowski, Snyder, la Teresa, el Pablo, la Gabriela, Benedetti,Juan Luis martinez, Huidobro, Teillier y tantos otros viejos poetas que son parte de esta caravana, en esta travesía, a través del desierto florido.
...No olvides nunca que durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles y de repente, el aterrizaje forzoso de un espasmo...Teníamos que volver a la Tierra y soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre. Bueno, no le pidamos peras al olmo, pero la seducción es la seducción.La vida continúa, el viaje tambien; los caminos se apegan a nuestros zapatos, pero ¿Cómo ha sido el viaje?
¿pesado? ¿Liviano? ¿Banal? ¿Agradable? para mi ha sido genial Y ¡Oh, Ala! que para tí tambien.
En algún camino, carretera, senderito del indio(como dijo Don Ata), en la calle, posiblemente nuestros ojos harán contacto y encenderemos el juego. De eso no me cabe la mayor duda.
PIROMANO
-Siempre termino jugando con fuego-
y como un escorpión azul
me consumo en un incendio infernal.
-Siempre termino jugando con fuego-
Hoy, no tenía que haber escrito nada
pero el papel me llama
como una llama encendida,
y me atrae hacia las dunas blancas,
como una llama altiplanica
y me hace delirar en las alturas
con las palabras que no existen,
pero estan, en algún lugar.
Yo no debería estar escribiendo
porque siempre termino hundido
en el blanco de un papel...
enpantanado en letras fangosas
que quieren atraparme
para que al final te llame
y te incendies
con las llamas de mis versos
MUSA
he tenido musas para tirar al cielo.
Musas que amaba con una pasión desmesurada
y luego explotaban por los aires
como burbujas de fuego volcánico.
Musas extremistas del sexo
que nunca dejaron nada para la imaginación.
Musas como cantos de sirenas
que me envolvían con su música
me embrujaban con sus cantos
me llamaban y me llevaban
hacia sus dominios y tálamos.
No sé de adónde salía esa música
que me atraía de tal manera,
que me volvía loco
y nunca supe como controlarme,
me atrapaban en sus redes
y terminaban seduciendome hasta morir
enrollado en sus cinturas de sándalos.
Tengo una lista + o - de Musas
(bueno.¿Que poeta no la ha tenido?)
Y no quisiera ponerte a tí
como una más en la lista
porque sé de antemano
que tú eres aún más lista
y no perteneces a esta lista.
Es por eso que hago esta aclaración:
Si te digo lo que te voy a decir
seguro que tú vas a decirme
que soy igual que todos,
que soy un tarambana...pero no es así,
es que tú eres muy diferente a las demás.
Eres una musa mental ( por no decir intelectual)
Tienes algo muy parecido a mi
que es inevitable callarlo
y es algo que no se puede tocar,
es intangible, etéreo...
sólo se puede percibir.
así lo veo yo
no es en lo físico, sino en lo psíquico,
puede que sea química...
pero hay algo que une con hilos de plata
esta relación con destellos de locura.
y eso, no hay que dudarlo,
es inevitable.
somos una buena combinación.
me costó años encontrar
esa armonía en una mujer,
que tuviera un tren de vida
parecido al mío;
pasajeros con rumbo al mismo norte...
y ahora lo encontré en tí.
Tienes una conexión directa conmigo,
algo que no he logrado explicarmelo.
Lo pienso una y mil veces
y no encuentro explicación alguna.
El ejemplo más claro fué
cuando entraste a mi mente
y adivinaste mis pensamientos.
Leíste mis secretos
y te internaste por mis laberintos.
Adivinaste la canción que iba a cantar.
¡Me leíste la mente!
¿Cómo lo hiciste?
porque no es fácil para nadie hacer eso.
Te paseaste por los paisajes de mi sol interno
como Frida Khalo por su verde jardin de peyotes
o si no: ¿Cómo adivinaste la canción?
que yo tenía en la mente lista para cantarla?
Todavía me pregunto, intrigado:
¿eres musa o adivina?
¿Cómo lo haces?
SIGUIENDO EL VUELO DEL TENIENTE BELLO
No andaba tan perdido el Teniente Bello; porque, seguramente, todo ser humano, en ciertas ocasiones, sentirá ganas de vivir en intensidad una aventura distinta; al mirar el cielo y ver los pájaros en las alturas, sentirá ganas de volar y el Teniente Bello que era un aviador, sobrevoló los cielos de este país y se perdió en el espacio. Desapareció en acción y nadie supo más de él. Nadie supo que pasó con él. Seguro que siempre soñó con volar lejos de la tierra; navegar por las nubes; despegar su cuerpo de la tierra misma... y sentirse ingrávido; sin peso, como flotando en el aire. Como pluma, como un pájaro y logró su sueño; pudo volar sin medir las consecuencias; en otras palabras se la jugó para hacer realidad su sueño de volar. De que se haya perdido en una dimensión desconocida; eso ya es otra cosa.
Cierto día domingo, aburrido, de repente, prendo la tele para ver que pasaba con ella y me encontré con la agradable sorpresa que estaban mostrando el vuelo perdido del Teniente Bello y analizando del porqué se perdió, sin haberlo hallado nunca jamás.
Hablaban de su vida y de su aficción a los aviones y analizaban el refrán que a estas alturas se hizo carne en la idiosincracia del chileno: ¡ Más perdido que el Teniente Bello!
Lo rescatable del programa de televisión fué que entrevistaba a personajes del mundo de la cultura y las ciencias. Poetas, físicos; gente del Arte y la Palabra y todos daban su opinión muy personal de lo que ellos creían que le pasó al Teniente Bello.
Por ejemplo Vittorio Di Girolamo Dijo: ¡ Partir y regresar! ¡Partir y regresar! ¡Partir y no llegar nunca más! -Que importa, dijo: siempre volando y un día no dejar de volar, sino, no aterrizar nunca más y perderse en el abismo del olvido.
Quedarse para siempre volando; perdido en el aire. andar perdido en otra dimensión:
Más perdido que el Teniente Bello. Desaparecer en acción; perderse en el espacio sideral; perderse por los cielos de la ciudad. Uno se puede perder de mil maneras.
Andar perdido entre las piernas de una mujer. Extraviarse en esos muslos insinuantes
que son la perdición del hombre; una perdición maravillosa.
Perderse para volver a reencontrarse y volver nuevo a la carretera de la vida.
Alguien dijo" Amo los amores perdidos, nuestros seres queridos que ya partieron; que ya se nos fueron a otra dimensión y quizás, nosotros estamos aún más perdidos que el Teniente Bello; pero lo importante es perderse y volver a reencontrarse en este mundo perdido y desconocido para nuestros ojos idos.
OASIS
(En busca del oasis perdido)
Aqui voy con my brother; con my friends
por la carretera del puerto de Coquimbo
saludando a las obreras del mar,
las Lameras de la playa Changa
con sus pieces azules...
("Azulosos de frío..." como diría la Mistral)
Parecen peces azules, enredados en las lamas.
Camino desde la Caleta, con una guitarra al hombro
y me siguen una caleta de locos.
No andan en esta ocasión:
El Macha, El Piure, La Ostra, El César,
El Clavito, El Serrano, El Caldera, El Marino;
El Dalai Lama, El Yoga, El Coterráneo;
El Siete Mechas, El Magdaleno, El Chaleco
y tantos otros que se quedaron en el camino.
Ahora sólo me acompañan unos locos
que se pegan como lapas en esta inusitada aventura.
No sabemos hacia donde vamos,
no tenemos plan de vuelo;
sólo la sed nos conduce al bar más cercano,
Debe existir un lugar ideal;
un oasis en este desierto,
donde saciar tanta sed;
donde vivir nuestro cuarto de hora.
What Withman dijo:
¡Quitad el cerrojo a las puertas!
¡Quitad las puertas mismas de los quicios!
¡Me han quitado las alas!
¡Me han quitado en ciertas ocasiones la libertad!
pero nunca podrán quitarme las ganas
de vivir la vida en plenitud.
-Que nuestro corazones canten al infinito-
-Que la música purifica el alma de los hombres-
Nuestras vidas podrían haber sido peores
(Como dijo el poeta)
pero, gracias a Dios, no ha sido así,
somos seres previlegiados
porque somos artistas del pueblo
y tenemos el don de la comunicación;
de convocar a la gente; de alegrar el ambiente,
de trasmitir emociones y hacer viajar a través del tiempo
con las canciones ¡Que no es poco! digo yo;
de compartir los sueños con el viejo Isaías;
Hippie de antaño que transita por estos bares:
Con el indio Armando y su paño de artesanía
que apareció justo para la foto.
Con el Domingo Y el Stressado
en este día sábado de jolgorio.
Con los músicos ambulantes,
con la gente de la calle.
Tenemos el poder de la palabra
y eso es mucho frente a la poca comunicación
que existe entre los seres humanos.
Tenemos la voluntad de cantarle
a los viejos de este bar;
que nunca en su perra vida,
nadie le había cantado,
ni dedicado unos minutos de su tiempo
para que ellos se sintieran importantes,
tomados en cuenta y felices;
mientras comparten una botella de vino.
"A todo el mundo le debería tocar 15 minutos de fama"
Lo dijo acertadamente Andy Warhol
y así debería ser para demostrarle al mundo
que todo hombre y mujer encierra una belleza oculta
el en alma de su mundo interior.
HAIKU PARA YANKA
Llega la noche
Yanka,
mi nieta se duerme.
Mientras
yo leo poemas de LI PO.
Ella sueña con la luna.
"CLAIRE"
Camino por las calles
silbando "Claire"
de Gilbert O"Sullivan,
evocando,
quizás
un pasado que ya no existe
ESTA POESIA
Esta poesía
no es para los iniciados,
chamanes y gurúes
que se creen que la llevan
en el arte de la Palabra.
Esta poesía
es para tí
que nunca te importanron mis versos
y nunca leiste "Todo Pasando".
Te pasaste por la raja
mis noches de desvelo,
quemándome la barba
en este imcomprensivo oficio
para hacer arder el universo
con el fuego de estas palabras.
PERDIDO EN PALABRAS
Estoy perdido en un bosque de palabras.
despierto por las noches y alucino con ellas.
Son millones de palabras que poblan mi mente
y me insitan a crear frases hermosas.
Son bandadas que entran y salen
sin tener yo, la certeza de cazarlas
en pleno vuelo
y hacer con ellas maravillas.
Seguramente entre ellas hay misterios
leyendas encantadas, cuentos, versos cautivos,
canciones recónditas que se ocultan
en ese millar de palabras.
Estoy perdido en un bosque de palabras
y en estos momentos no puedo descifrarlas
con la mente bloqueada, porque
"los árboles no dejan ver el bosque"...
Estoy perdido en un mar de palabras
y no sé que hacer con ellas,
paresco un náufrago
en medio del océano,
cantando "La balsa",
tratando de encontrar la claridad
del amanecer,
el sol del camino,
la luz de las palabras
el meollo del asunto
para alumbrar
al otro lado del horizonte,
el resplandor de la mente.
TREN DE LA MENTE
¿Supiste que querían volverme loco?
Ponerme la camiza de fuerza
y cambiarme la cabeza por otra,
para que contemplara la vida con otra mirada,
con los ojos perdidos en el vacío.
Querían que no viajara,
que me quedara abajo del tren,
parado en el andén,
y que el tren pasara por el pueblo
lleno de pasajeros embalados y alegres
y que yo me quedara abajo,
mirando como todos viajaban por el mundo.
Y yo contando los días en el calendario,
como un presidiario.
¿Supiste que querían dejarme pegado
entre cuatro paredes?
Cantando "Loco" de Javier Solis,
sin ventanas ni puertas de escape
como en el cine,
para salir echo un petardo chispeante,
corriendo, echando fuego por los ojos
y corriendo entre potreros de alfalfas
y yantenes, entre caballos salvajes
y muchachas virgenes,
asoleándose desnudas a los rayos del sol.
¿Supiste que nadie puso las manos al fuego
en esta fogata?
Y yo, ajeno a todo;
en mi mandala, haciendo armonía,
como siempre, contemplativo
y caminando en circulos;
y yo siempre escribiendo y viajando
en hojitas verdes, inspiradoras del alma
y explanado en la tierra, creando mundos,
tendido en la hierba,
lanzando cohetes al cielo
y viajando constantemente
a través del espacio sideral.
¡Eso no es normal para ellos!
¡A qué poeta!
¿A que venimos al cosmos, entonces?
¿A darle vida a la palabra?
y abra cadabra, pata de cabra...
¿A volvernos loco acaso, en el ocaso?
¿A buscar la armonía en el universo del verso?
¿A viajar en los trenes de la mente, solamente?
A cantar naranja de la China
al otro lado del mundo
y encontrar en una china
a nuestra media naranja?
¿A qué venimos poeta?
a dar vuelta la tierra
y purificar el aire.
A darnos una vuelta en el aire
en el molusco de tu madre?
¡A qué poeta!
¿A qué venimos?
A escribir para la eternidad?
con tanta bujía en la imaginación
y tanta energía en el corazón.
¿A qué venimos, poeta?
A viajar con estas palabras
en el tren de la mente.
¡A qué, poeta!
¿A qué venimos?
¡a qué, poeta!
¿A qué venimos?
¿A qué, poeta?
OTRA HORA
Esta es otra hora,
no es la hora que esperamos
en una estación olvidada, ansiosos
que llegara la muchacha de nuestros sueños
en un tren del mar a la cordillera.
Esta es otra hora
no es la hora que esperamos
aprensivos, imaginativos, depresivos,
después de tomarnos un ansiolítico
para calmar tanta ansiedad.
Esta no es la hora de volver a casa
como autómata,
esta es la hora de quedarse en la calle,
es la hora de abrir un texto
y leer poemas de Gary Snyder,
es la hora de buscar un pre-texto
para abrir una cerveza "Toro bayo"
y brindar con un amigo en "El Oriente"
Es la hora de esperar lo inesperado.
Esta es otra hora,
es la hora de tirar el zapato para arriba
y caminar para donde quede vuelto
y ver que pasa con la noche
y sus jugos adicionales,
es la hora de subir por sus escaleras y rascacielos.
Todos sabemos que este día no volverá
es por eso que queremos vivirlo en intensidad,
charlando en un bar
bebiendo y escuchando música;
porque la música siempre es importante
y marca los tiempos, las estaciones de la vida;
es como la esencia de los perfumes de las flores,
te traslada inmediatamente a los orígenes de las cosas,
te hace volver a tus raíces,
a recuperar, de cierto modo el tiempo perdido,
te hace viajar en el tren de la nostalgia
y revivir épocas de felicidad.
Esta es otra hora
no es la hora que un día esperamos
con un vaso de agua en la mano
para tomarnos un remedio,
bajo el alero de nuestra vieja madre;
cuando éramos frágiles, ingenuos y transparentes,
con el alma de niño inocente. ¡No!
Esta es otra hora,
es la hora de asumir los sueños y cristalizarlos.
Es la hora de abrir la ventana
para que el sol alumbre
en el caballo de la libertad
y vivir la vida con pasión.
Esta no es cualquier hora
es la hora de observar el mundo
y saber que tenemos la posibiliadad
de no quedarnos callado
frente a todo lo que pasa
por nuestros ojos.
¡Ojo!
¡Esta no es cualquier hora!
BAR ABIERTO
En mi universo
bebo y converso,
Y en el sol de mi verso
me quedo inmerso.
Y se desprenden los rayos
de mi canosa cabellera
como si fuera una cumbre nevada
de la cordillera en primavera
y llegan las antenas del cable de mi guitarra.
Y vuelvo en SI y vuelvo en MI
Yo interior.
Vuelvo a mi rumbo;
vuelvo a mi mundo,
y vuelve mi alma al cuerpo.
y aparecen las musas
y aparecen las músicas
que hacen vibrar el ambiente
en este bar abierto.
Mi corazón se regocija
y me acompañan los Bacos
y em acompañan los Dionisios
a compartir estos momentos de ocio
en armonía y plenitud:
en un estado delirante,
en esta barra del bar
con esta jarra de pipeño
que sube de cuando en vez
y se precipita
hacia las cañerías de mi corazón,
volviendo de otros colores
los atardeceres
de esta cotidiana surrealidad.
RAMITAS DE SAUCE
Cierro los ojos y sueño despierto
en este paraíso terrestre.
Dejo que en las corriente de los ríos
naveguen mis pensamientos.
A veces no es necesario hablar,
las palabras están de más
y tienen más efecto los gestos
y las emociones...
Las ramitas de sauce
danzan en la sinfonía de los vientos.
Ahora que la tarde se calla
nace un camino sin final.
Ahora cuando de mi mente
huyen las ideas
y tus ojos se vuelan tejiendo paisajes;
en estas hojitas verdes
se consumen nuestros sentimientos.
Escribo con ramitas de sauce
sobre la hierba y el musgo.
Escribo sobre las piedras del camino
y ahora todo es posible
y las canciones y los ríos llegan a tí
y con el reflejo de estos versos
levanto un puente levadizo
para cruzar hacia la libertad de los vientos
de este valle místico
y se abran las mentes y los corazones.
FLOR DE CACTUS
Flor de cactus
blanca amapola maravillosa
como un sol blanco
iluminando los jardines
de nuestro patio.
Flor de cactus
hermosa sorpresa,
renaciste hermosa,
como un cactus de otro planeta
en una quebrada del valle.
como un regalo de la Madre Naturaleza,
floreciste a toda flor
y tu aroma inundó
el paisaje cotidiano de nuestros días.
Nunca esperamos este espectáculo
pero siempre la vida nos regala
paisajes hermosos, para nuestros ojos.
Dicen los hortelanos
que floreces cada cinco años
pero igual te agradecemos
por darnos esa dicha
por darnos la paz que sólo sentimos
cuando estamos valle adentro...
Gracias, hermano cactus
por embellecer nuestro patio
con tus hermosas flores blancas.
YO SOY UN GATO
Yo soy un gato... en la noche, yo soy un gato que se arregla los bigotes.
Yo soy un gato que se afeita en la puerta de la casa.
Yo soy un gato, un gato esperando que llegue la visita a la casa.
Yo soy un gato esperando a una gatita emperifollada, caminando bien parada
y con la colita hacia arriba, haciéndome la ronda nocturna. Yo soy un gato...
maullando en Agosto, maullándole a esa gatita que viene haciéndose la loca.
Yo soy un gato, esperando a esa gatita en celo para mi solito.
Yo soy un gato; yo despierto en un momento por la noche y siento que soy un gato;
que tengo cinco patas y que nadie me busca la quinta pata, porque la tengo guardada especialmente para esa gatita que me anda rondando por el tejado; para ella yo estoy preparado y caigo parado en cualquier lado para estar a su lado; porque yo soy un gato...Cuando despierto y me miro al espejo; yo soy un gato y soy un gato montés y soy un gato japonés y soy un gato de campo corriendo detrás del ratón más ratón de todos los ratones y lo persigo a muerte, por ratón..., porque, yo soy un gato y cuando tengo el estómago lleno, soy un gato romano, un gato cuico, un gato de chalet; y cuando tengo el estómago vacío y tengo hambre, me voy de cacería y soy un gato de carnicería y cuando me aburro yo soy un gato a rayas, un gato rojo, un gato verde. Yo soy un gato rayado, sobrino del leopardo; primo hermano del lince; pariente directo del león; pero igual estoy conforme con lo que soy...porque yo soy un gato...y por las noches mis ojos son verdaderas luces que me alumbran cualquier panorama, porque tengo la mirada de gato, misteriosa, sigilosa y no me produce problemas la oscuridad porque yo soy un gato y caigo parado en cualquier tejado y me quedo parado en un estado inesperado y miro a la gente con desconfianza, sin esperanza, algunos rascándose la panza, adorando sus riquezas, arriba de las mesas, con billetes en la cabeza y con la mente tiesa: por eso yo los observo desde lejos, porque yo soy un gato y sé lo que pasa con los humanos...
porque yo soy un gato y tengo esencia de gato, olfato de gato y tengo mirada de gato para rato. Y ustedes saben porque? ¡ Porque yo soy un gato! ¡Miauuuuu!
LA NOCHE QUE NO BUSQUE
La noche que no busqué
y que nunca imaginé vivirla,
aquella que me sacó de la cama
como un sonámbulo del ritmo.
La noche que no busqué
en un bosque del valle del Elqui
en los Buques de Placer encallados en la Pampa
en el bouquette de un vino pinó
en el humo de unos cigarrettes
"Golpe de suerte"
en el humo que vuela por tus ojos
en las señales de humo
en el "Humo sobre las aguas" de Deed Purple
escuchando rock chilensis en la radio Puro Chile.
La noche que no busqué
la noche que no esperé nunca que llegara a mi vida
la noche que llego sola a mi
sin que yo la invitara a pasar a mi alcoba
sin mandarle tarjetita de invitación
la noche que me sacó de mi rutina cotidiana
la noche que me saco de mi cama, de mi pijama,
de mi pentagrama, de mis panoramas...
La noche que me hizo deambular
por oficinas grises y solitarias,
sin fantasmas ni secretarias de miedo
para entretenerme en la noche misma...
La noche que llegó a mi
como una estrella urbana, extraña y desconocida
y sin embargo, alumbró desde la penumbra
espacios circulares
en esta improvisada vida.
DESVARIOS
La nochecita esta...
por la cresta del gallo que habla.
No he pegado un ojo
y miro de reojo
en esta larga noche
por culpa de tus labios ausentes.
En mis desvaríos
te hacías la loca
y eras el mejor filete
para este leopardo
que se le caían las rayas
por las ganas
de ponerte mirando hacia el cielo
y darte, por amor al arte...
hasta que las estrellas exploten
y rayos y centellas
lluevan por nuestros mojados cuerpos
arrollados por este río caliente.
ALGO PARA LA MENTE
A orillas del Wilcamayo
volarse en un guacamayo
en una noche cálida de mayo
quedar arriba del caballo.
¿ Y Bob Marley ?
¿ Y Bob Dylan ?
¡Le it be! dijo John Lennon
¡Hola Johny! dijo El Moroso,
irreverente,
como el poeta Corso.
Arriba de la pelota
mientras su ojos flotan
y sus pupilas se dilatan.
-Aunque el mundo vaya a todo ritmo-
La gravedad es la raíz de lo ligero.
La quietud es el fundamento de la actividad.
(Tao Te King XXVI )
Le doy algo a la mente
en un paisaje de divagaciones
y entro al universo de Uno Mismo.
"Quién se conoce a si mismo es iluminado".
(Tao Te King XXXIII )
LE DIJE YO
Oye flaca: Le dije yo:
¡Ojo! ¡No todo lo que azulea es lapislázuli!...
Ella me quedó mirando atónita
y siguió su camino,
caminando perdida entre la multitud
de la ciudad mundana.
Y yo le dije: ¡No sigas en lo mismo!
_Que los caminos llegan a un mismo lugar, le dije yo.
Acuérdate de Lin Yutang, le dije yo,
"La importancia de comprender"
ese libro sabio, le dije yo,
con esas palabras aprendiste a vivir, le dije yo.
-A superar los problemas, le dije yo.
_Acuérdate de esos pensamientos, le dije yo.
_Son super importantes, le dije yo.
_No te dejes llevar por la corriente, le dije yo.
"A los peces muertos se los lleva la corriente",
le dije yo.
Los peces vivos nadan contra ella, le comenté.
¡Nada!
aunque te cueste, le dije yo,
y ella hizo todo lo posible
pero igual se la llevó la marea roja.
.
BATERO THE SHADOWS
-Soy un pendejo de 8 años, ensimismado, escuchando en el Bulitzer:
"See you in my drums", "Te veré en mi batería por The Shadows.
Algo despierta en mi esa canción rockera, las células musicales, talvés;
el tum-tum de los tambores, resonando en el tronco ancestral de mis
antepasados. La radio de la memoria se enciende sola, se prende enseguida.
Toda una película musical pasa por mi mente. El ADN de la música de mi madre, mis abuelos,mis tíos, esos viejos músicos jazzistas que se amanecían tocando en los burdeles de Lota; en el sur; en el apogeo de las minas de carbón. No sé, algo tenía esa canción que cautivó mi instinto musical. ¿ Qué tenía que estar haciendo yo ahí, a esa edad?
Un mojón de 8 años. parado en la Rocola de un restorán de moda. en el tiempo de la
Nueva Ola Chilena. ¿Qué tenía que estar haciendo yo ahí? dejándome llevar por ese ritmo frenético? - Cuando yo a esa edad tenía que andar jugando al trompo y viajando en aviones de papel, sobrevolando los cielos transparentes de la pampa. girando mi cuerpo, como un remolino por las calles pampinas; dirigiendo la rodela de cobre, perdido de caminos, aventuras y alucinaciones infantiles.
Yo tenía que andar persiguiendo remolinos de tierra por la pampa calcinante.
Yo tenía que andar haciendo piruetas en los columpios de la plaza de María Elena.
Elevando volantines desde los techos del Galpon Anglo-Lautaro.
Jugando a las cajetillas y a la Manta; tocando timbres en las casas cuicas y arrancando. Yo debería estar peleando a combo limpio en la parte de atrás de la
Escuela Consolidada con la pandilla de siempre.Yo debería estar lustrando zapatos en la Zapatería El Romeral del Galpón: Yo debería estar; estar buscando billetes viejos en Los Molinos, pero estaba ahí...,hipnotizado, escuchando a The Shadows: "Te veré en mi batería" y llevando el ritmo con los pies, con las manos, con la cabeza, con todo el cuerpo. Yo estaba allí, haciendo eso, escuchando rock, llenando mi mente de música.
¡Qué locura! ¿qué me motivó a escuchar esa canción? que andaba todo el día tarareandola y tocandola en los tarros de la basura, en los postes del alumbrado público, en las micros que llegaban de Tocopilla y seguían hasta calama-Chuqui.
en las calles, callejones, pampas. piscinas o por donde anduvieramos a pie o arrendando bicicletas con mis hermanos.
He estado pensando todo este tiempo sobre eso y ahora mucho más, ahora que estoy dedicado a la música y ella ocupa un lugar muy especial en mi vida; es por eso que no he dejado de pensar en los misterios que tiene la vida; los hilos invisibles que van amarrando los sueños y las aventuras de la infancia y no encuentro explicación para entender, desde niño tanto mundo vivido. Lugares remotos, carreteras, caminos, pueblos abandonados, pueblos fantasmas, pueblos desaparecidos del mapa,por donde nuestros pasos de niños errantes vagaron días y tardes enteras; yo anduve por ellos hollando los caminos que llenaron mi mente de imágenes maravillosas. Han pasado miles de generaciones y yo siempre vuelvo a ese lugar, al Galpón, que era nuestro centro de encuentro, talvés a escuchar esa música que me subió a la Rocola y me hizo viajar en el tren de la memoria. Cierro los ojos y puedo ver todas las casas donde viví mi infancia y vagamente, veo a mis hermanos corriendo, hasta perderse en los remolinos de la pampa y sus sombras se reflejan en los espejismos del desierto.
MONJE DE BAR
Soy un Monje de bar
me atraen sus altares
y sus botellas que destellan luces
en los espejos que resplandecen los rostros.
Soy un Monje de bar
me seducen sus líquidos espirituosos.
Asisto a estos templos
con un sentimiento dharmico.
El aire que se respira adentro
me deja en otro plano; a veces en el altiplano
bailando un huaynito boliviano
y otras veces me deja escribiendo graffittis
en paredes que existen sólo en mi mente y en "La Piojera".
Soy un Monje de bar
soy feliz en el Altar del Beber.
¡Sólo sé que el vino quita la sed!
que el vino es bueno, ¡hace bien!
de vez en cuando
para que uno no se oxide
y siga viviendo por esta carretera
y nuestra existencia se prolonge mucho más
como lo dicta "El Sutra del Loto".
Soy un Monje de bar
¿Entienden eso?
porque eso es lo que soy; adecuadamente
hay que hacer lo que uno realmente es
y vivir la vida con autenticidad e intensidad,
por eso yo soy un Monje de bar
y celebro eso, porque me gusta celebrar.
Me gusta celebrar en un bar
porque aquí somos todos iguales:
estamos de igual a igual.
Para mi
beber es algo dharmico, dérmico, epidérmico;
eso es lo que nos une y nos convoca...
por eso estamos aquí.
Hasta ahora todo va bien,
en este tren, en este vaivén,
a todos les deseo lo mejor,
bendiciones y amén
y brindo por tu salud! Brother,
porque yo soy un Monje de bar.
NARCISO, EL POETA IDEAL
(Al ego de los poetas)
Yo soy Narciso, el poeta ideal.
El Mejor, el Unico.
No hay otro como yo, en este mundo
y menos en el otro.
Y es por eso, nadie me hace el peso.
Estoy a un paso de alcanzar
el Premio Nobel de Literatura.
De la Pléyade de poetas
esparcidos por la geografía,
ni hablar,
nadie me llega a los talones.
Todos son insectos grises
que se arrastran como babosas
por las alcantarillas.
A todos les hago sombra.
Soy el árbol universal de la poesía,
es por eso que todos me envidian
y se alejan de mis territorios
para no sentirse angustiados
y pasar inadvertidos ante los demás.
Yo soy Narciso, el poeta ideal,
aunque más paresco un profeta,
pero no; yo soy Narciso, el poeta ideal.
¡ sí o sí !
Los dioses del Olimpo
se sacan el sombrero para saludarme;
y no se explican como pude llegar a escalar tan alto.
¡Es que yo soy Narciso, el poeta ideal !
Walt Whitman se revuelca en la tumba
Lao - Tse prefiere no opinar
Claudio Bertoni se queda "Callado el loro"
Jack Kerouac opta por seguir "En el camino"
Nicanor Parra lo toma con humor
y decide jugarse un Loto, por si las moscas
y se olvida del asunto.
Es que yo soy un poeta predestinado
con una estrella en la frente.
Soy único. Pieza única de la poesía
y cuando escribo
el mundo florece por los cuatro costados.
Antes que yo bajara del Olimpo
la poesía no salvaba a nadie,
todos se chupaban la sangre,
como sanguijuelas, reciprocamente;
sin embargo, cuando yo aparecí en escena
todos los poetas de mala leche ¡zas! perecieron.
y las palabras volvieron a encontrar la armonía
y la poesía volvió a ocupar el lugar que le corresponde,
si situó en el Altar de los Dioses
¡Es que yo soy Narciso, el poeta ideal !
BOSQUEJANDOTE
(Vos, quejándote)
Bosques jalándose los vientos errantes
entre mundos surrealistas que van rodando
en el iris de nuestros bosquejos.
-Vos y yo; amantes perdidos
en lo profundo del bosque.
Sin máscaras ni relojes
que controlen nuestros tiempos.
Desnudos de cuerpo y alma
frente al universo de nuestros besos.
-Vos que ardes
como una estrella de fuego.
Vos que te quejas de luna llena.
-Vos que te desnudas
y yo que te planto un árbol
en medio del bosque.
Bajo los espejismos y soles
volamos
en el éter de las flores
y respiramos profundo
en el esplendor de la hierba
y así vivimos
intensamente la vida.
¡ Y a vos qué !
UNA FLOR DE LOS ANDES
Una flor viaja en las alas de un pájaro cósmico
Un pájaro X, un pájaro Z, un pájaro fénix
que renació desde las cenizas de la fogata
que hicimos anoche, en el río Claro,
contemplando el eclipse de luna.
Una flor que viajó conmigo
en el tren del terral.
Una flor mística
que abrió los puentes de la mente
y me hizo escuchar a Pearl Jam
en el MP4 de mi hijo Emilio.
Una flor de los Andes
que viajó siempre conmigo
en el bolsillo del corazón
de mi bestón de aguayo antiguo.
Una flor que abrió sus pétalos al mundo
y su polen hizo estornudar a los poetas
miles de palabras de fuego y eternidad,
y mariposas de acero
que volaron como meteoros
por los cielos de diamantes del Río Elqui.
MARTIN: EL VIEJO TAROTISTA
Meditando, en el pasto de un inmenso jardin,
está Martin; el viejo tarotista.
Fumando Lucki Strike y leyendo El Mercurio,
esperando que anochezca para dormir.
Dos botellas de vino le esperan
para adormecer su cuerpo y no sentir
el hielo de la madrugada.
Le cuesta caminar. Está más golpeado por la vida
que Martin Vargas. Viene de vuelta, ya,
explotando los últimos petardos en su apasionante viaje.
Aparentemente se ve como un vagabundo que está de paso por la ciudad
y duerme en los jardines rodeados de árboles, coronas del Inca; árboles que se incendian por las noches y de sus hojas emerge una hoguera de fuego hacia el cielo.
Arboles que cobijan su locura de anciano extraño e intelectual.
Al medio día llega a la feria de artesanos de La Recova
y se instala en medio de la multitud con su linyera, su morral,
sus libros sagrados, cajetillas de cigarrillos, botellas de vino,
diarios, fósforos y comienza a beber, pausadamente, mientras la gente pasa
y lo mira con su pelo canoso y su barba cenicienta.
En su desdentada oratoria etílica empieza a vociferar
improperios a las mujeres y luego comienza a quemar hojas del Mercurio.
Haciendo una especie de fogata, como un ritual para que se vaya la mala onda.
Así, vuelve a funcionar como maestro del Tarot y las mujeres cuicas lo rodean
y él se las lleva, engrupidas a un costado de la iglesia San Agustin, donde les saca la suerte. Como las mujeres quieren escuchar cosas misteriosas de ellas, Martin les da en el gusto; se las sabe decir, como a ellas les gusta. Aunque ya no le quedan dientes, por el ácido, la droga y la mala vida ; igual se defiende y entrega su visión profética a su clientela. No olvidemos que el viejo Martin debe haber tenido en su pasado
una situación ecónomica más que regular, acomodada, se le notaba por su forma de ser, además, por los gustos que se daba, por las marcas de cigarrillo que fumaba y por los diarios que leía y por su forma de actuar cuando andaba lúcido. Un día lo entrevistamos para un video-poema urbano. Sentado en el suelo miraba y nos decía:
¡Paz y Armonía! ¡Paz y Armonía! Trataba de agradecer, pero detrás de esa careta estaba escondido el misántropo de siempre.
Quizás, el viejo llegó a esta ciudad, en sus últimos años: decadente, vagabundo y solitario y vivía perdido en su mundo y vivía solamente por vivir; incluso, le costaba hacerlo. Le costaba respirar en este mundo. Le costaba caminar. Lo hacía de a poco.
Caminaba por cinco minutos y paraba. Yo creo que para llegar a La Recova desde el jardin de los árboles rojos le debe haber costado horas.
El viejo Martín era un bebedor impulsivo, un fumador empedernido y un lector adictivo
y por las noches, cuando llegaba al jardin de los árboles rojos tomaba litros y más litros de vino tinto, fumaba y escribía en sus cuadernos que tenía como bitácora de vida. Allí escribía sus vivencias. Un día revisando el jardin encontré algunos de sus cuadernos y en una de sus hojas decía: - Son las cinco de la madrugada- está amaneciendo.¡Buenos días, señor zorzal! gracias por su canto, anunciando el nuevo día.
- Aquí estoy de nuevo- Hace mucho frío. El rocío mojó el pasto verde. Voy a hacer un fuego para abrigarme. Voy a leer el Mercurio. La gente se está levantando. Los autos pasan veloces por estas calles de la ciudad iluminada por sus edificios públicos.
Un día caminando por esos jardines, encontré un montón de papeles blancos y entre ellos algunos de sus cuadernos y pensé reunirnos para hacer una publicación o algo parecido con ellos.
Lamentablemente, no pude hacerlo porque sus cuadernos se extraviaron en el camino.
Quería escribir algo, como: "Diario de vida de un viejo tarotista"
Los pájaros de la madrugada lo acompañan en su soledad de hombre hosco, extraño
y quijotesco.
El último tiempo estaba muy mal; ya no podía caminar: "Paren el mundo que no puedo caminar". gritaba el viejo tarotista en su locura dionisíaca.
Un día busco un auto para que lo llevara de regreso a Santiago y se fué de esta ciudad. El viejo Martín que para algunos no era nada más que un viejo de mierda, para otros un misántropo y para algunos un anciano hippie que varó la ultima ola.
Un tarotista que sacaba de su maleta la culebra ilusionando a mujeres y armando mundos con sus cartas. Un viejo solitario en medio de la bullente ciudad, que cuando bebía demasiado les gritaba a las mujeres: ¡putas, maracas! ¡ son unas putas de mierda! Cuando se ponía a beber demasiado vino le bajaba una maldición por las mujeres.
Un tipo sumamente extraño, una especie de vago intelectual.Amante del ocio y los vicios mundanos. Un hombre que un día X se lo tragó el olvido.
TE MIRO DE ATRAS
Te miro de atrás
como caminas, te sigo los pasos
y caminas ondulante y sensual,
tus bluyines se calzan a la perfección
en tus eróticas caderas
y tus piernas se mueven en armonía.
Yo miro desde atrás tu cuerpo,
en realidad, eres hermosa
y te sigo los pasos
por las calles de la ciudad,
como si llevaras un imán dentro de tí
que me atrae y me lleva a seguirte,
sin saber quién eres
y hacia donde vas.
No me interesa saber nada de tí,
ni quién eres ni como te llamas.
Sólo quiero quedarme con tu imagen
mirada desde atrás,
ni siquiera quiero conocer tu rostro
porque de esa manera
permanece el misterio en tí.
SIN CABLE A TIERRA
Caminamos río abajo
con las mentes divagantes,
Giran por los aires golondrinas
como avionetas contra el viento
en las alturas de la montaña.
Nuestros auras resplandecen
en esta tarde de escorpiones.
Siempre quise abrazar este momento,
vernos reflejados en los espejos
del sol , en el río de espejismos.
Quedar intactos por unos segundos
en este valle sagrado, inmóviles,
como en una foto familiar en estado de satori.
Quedar lo más cercano a tí
y subirnos en la bicicleta del viento
buscando las estaciones perdidas,
los puentes encantados,
las quebradas alucinantes.
Irnos viajando sin tiempo
por caminos olvidados.
Subir al tren del terral
y cruzar la frontera del pueblo
en el micro-clima del valle
donde se encuentran las luciernagas
que nos guiarán
en este viaje inalámbrico,
sin cable a tierra.
TARDE DE ESCORPIONES
Los Beatles me recuerdan a mi padre,
especialmente la canción "Uncle Albert"
de Paul Mc Cartney And The Wings,
caminando por las calles de Vicuña,
bajo su alero,
una tarde iluminada de primavera
en el día de mi cumpleaños 16,
Mi viejo me compra ese disco de vinilo 45:
Lado A: "Mary tenía un corderito"
Lado B: "Uncle Albert".
Uncle Albert se me aloja en una pieza de la mente
para siempre, ocupando un lugar sagrado.
Cuando suena en la radio
se abre la puerta de ese cuartito en mi mente
y entra el sol por la ventana de la memoria,
evocando aquella hermosa tarde de escorpiones,
caminando con mi padre
por esas calles elquinas
regalado de cariño.
FOSILES DEL VALLE
Hemos vuelto al camino,
a recoger nuestros fósiles,
a desenterrarlos, nuevamente.
Hemos vuelto al pueblo fantasma,
al pueblo que ya no existe, que sólo nosotros vemos.
hemos vuelto,Compañera,
como siempre, con emociones encontradas.
(mientras escribo, me asalta desde la radio una canción imperdible
de Gilbert O"Sullivan, de Culto: "Alone again" de nuestra época)
A estas alturas del valle
tú ya no eres la misma chiquilla,
la ninfa de los ríos,
que agitó tantas veces este asincopado corazón.
Y yo tampoco soy aquél muchacho
que caminaba a pie descalzo por el aire,
levitando, tocando melodías al viento en la Quena,
Pero, que te puedo decir;
Aquí estamos de nuevo
desenterrando nuestras vasijas de greda diaguita
y eso es lo que vale ahora.
Aquí estamos de nuevo,
unidos por nuestros hilos de plata
y unidos tambien por un gran sueño
de amor por el valle y sus ofrendas.
(sueño que hemos macerado por años...)
Entramos de nuevo a nuestro pueblo
por la puerta ancha de las puntillas del viento
y aquí estamos de regreso, de vuelta, en el umbral
de dos sauces ancianos, encorvados
que cobijaron nuestros alas de juventud.
En sus verdes hojas está escrita nuestra historia.
Hemos vuelto al camino, Compañera:
estamos cosechando lo sembrado...
Tú, tejes Atrapa Sueños, maravillada
y yo recojo piedras de colores del río Claro
y escribo un poema profundo
en el fondo de tu alma.
Mary & Caupo
Rivadavia/Valle de Elqui/Veranodel 2008
RELEJOS DE LA CIUDAD
Estoy re lejos de la ciudad
estoy en el valle de Elqui
en la cresta de la montaña,
estoy volando en el viento
de los cañaverales del valle.
Estoy re lejos de la ciudad
estoy en un huerto paradisíaco
rodeado de sauces mimbres y llorones
y cañas bravas y nidos de lechuzas
y murciélagos que vuelan por la noche
y niños que juegan por el borderío en las mañanas.
Estoy relagado de cariño,
no quiero más guerra en este terruño.
Estoy re lejos de la ciudad...relajado,
estoy en el río Claro y me doy cuenta que estoy claro...
en este hermoso río y me río sólo,
de puro contento que estoy.
Me di el gusto de llegar a estas alturas,
tuve que sortear varios problemillas
pero logré conseguir lo que quería.
Estoy re lejos de la ciudad
contemplando el imponente Porongo,
estoy en los pedregales del río Turbio
estoy mirando a una bandada de golondrinas
que vuelan por las rocas de los abruptos cerros
y me vuelo con ellas por esas inmensidades.
Estoy reencontrándome, constantemente.
volviendo a la aldea de mi infancia.
Estoy tocando la sikura del viento
en este carnaval de sentimientos.
Estoy mirando las estrellas
en esta noche más que hermosa.
Estoy olvidado del mundo
desenchufado total,
sin radio, TV,celular ni computar en internet.
Tengo un plasma en mi ojos
que cada mañana me brinda
una visión a todo color de la vida.
sin neurosis, stress,depresión,
enfermedades que pertenecen a la ciudad.
Estoy re lejos de la ciudad
y me doy el gusto de estar toda la tarde
mirando correr el río,
tratando de meterme en el espíritu del valle
y desaparecer.talvés, no sentirme y ser parte
de la naturaleza por un momento.
Yo creo que estoy bien. El ocio, acá juega un papel
fundamental.Me dejo ir por el fluir de las corrientes
telúricas. Estoy re lejos de la ciudad
y estoy más bien que nunca.
Huerto de Los GODOY, Rivadavia.
VALLE DE ELQUI/ 24/FEBRERO/2008
Nuestro mundo estaba rodeado por una manzana verde de casas, en la cual vivían solamente carabineros. Era la cuadra de los Pacos. Yo vivía en la calle Eleuterio Ramirez N* 134, pero como éramos niños aventureros y nos gustaba andar en la calle, nos transfugábamos de nuestro circulo hermético natural y traspasábamos esa frontera imaginaria para irnos abriendo caminos hacia otras calles desconocidas, considerando que éramos chicos aproximadamente entre 7 y 9 años de edad con mis hermanos.
El pasaje Orella fue uno de los patios de infancia donde echamos a volar nuestros juegos. Allí nos reuníamos con los otros chicos de nuestra cuadra y las aledañas a la nuestra. El pasaje Orella era un edificio donde vivían los obreros del salitre y por las paredes de sus espaldas había un espacio amplio donde en sus paredes inventábamos juegos. Uno que tuvo mucha resonancia era jugar con neumáticos. Era un juego muy divertido y peligroso pòrque corríamos el riesgo de tener un accidente. Nos tirábamos desde la carretera que venía en bajada hacia el pasaje y nosotros nos lanzábamos adentro de los neumáticos vacíos dando vueltas. Cada uno se metía adentro del neumático y el yunta o patner lo empujaba hasta que agarraba vuelo en la bajada hasta ir a chocar con las paredes del pasaje Orella, estrellándose con ella y con el choque quedábamos viendo estrellas de todos colores. Era una locura de juego pero la adrenalina nos corría por nuestros pequeños cuerpos, cuando íbamos adentro del neumático dando vueltas, emborrachados al extrtemo de vomitar en algunas ocasiones.
Eso siempre sucedía en el pasaje Orella. Era un paisaje de infancia hermoso que nos hizo ver estrellas de día, porque la noche pampina era otro cuento. Cuando caía la tarde, abríamos bien los ojos y nos transfugábamos; empezábamos a recorrer las calles de nuestra población y a tocar los timbres de las casas más bonitas para de inmediato arrancar hacia cualquier lado.
Otra de las malas prácticas que no sé de adónde nos nacía era; o a qué gurú de mala influencia le hacíamos caso, era la de pasearnos por los patios de las casas y como los patios de María Elena no son cerrados uno se puede pasear por ellos y entrar a un mundo privado donde la gente tendía sus ropas colgada en cordeles; entonces ahí era cuando cometíamos la fechoría y le sacábamos los perros a las ropas para que se volaran las prendas. Así llegábamos a nuestra casa con los bolsillos llenos de perros o trabas como tambien le llaman, echando competencia quién juntaba más perros.
Nunca supe porque me gustaba irme a la calle a la aventura, a vivir a concho la vida; en intensidad. A buscar el peligro; quizás para sentir la adrenalina en mi cuerpo como una droga que necesitaba para sentirme vivo.
Una vez con Beño, uno de mis hermanos menores y compañero de ruta, entramos a los Trabajos de María a la mala porque estaba prohibido ingresar sin permiso por los peligros que significa estar adentro. Nos gustaba ir a un vagón donde botaban la basura de los trabajos y del hospital. Llegábamos a ese lugar a cachurear, a buscar puros cachureos; papeles para dibujar que botaban de la I.B.M. en cantidades y jugábamos los papeles a quién tenía más. En la casa nos encantaba dibujar en aquellas hojas blancas. Nadie nos dijo que dibujáramos, fue algo que nos nacía y siempre llegábamos a nuestra casa con novedades. En una oportunidad en dicho basural nos encontramos un arsenal de pinicilinas en botellitas chicas del hospital con fecha de vencimiento. No encontramos mejor idea que juntar todo el paquete de botellitas y llevarlo para la casa, para luego buscar hojas grandes de diario, envolverlas todas dentro de aquellas papeles de diario, pusimos todas las botellitas encima de un muro de cañerías y las tapamos con los diarios y le prendimos fuego. En casi dos minutos se produjo una gran explosión que retumbó por los patios de los carabineros; al extremo que salieron algunos en pijamas a mirar que pasaba. Nosotros quedamos atónitos con el resultado de aquella explosión que nos valió una merecida “Calda” que nos dio nuestra madre. Pobre vieja, le hacíamos salir canas verdes, al lado de un viejo verde; mi viejo que siempre vestía de verde por su pega y nosotros siempre rompiendo las reglas; anárcos desde pequeños.
No me explico de adónde nos venía esa manera de ser transgresor; de andar transgrediendo las normas que nos rigía la sociedad y buscando siempre el peligro; caminando al filo de la navaja. No sé si vendría desde nuestra genetica porque mi madre nos conversaba que sus tíos eran comunistas y por las noches se amanecían tirando palfletos por debajos de las casas y andaban arriesgando sus vidas por la lucha del pueblo. Pero nosotros éramos niños de entre 4 y 9 años y ya andábamos en la cuerda floja, viviendo en el circo de la vida, con todas las aventuras que viven los artistas de circo.
La primera vez que escuché a The Rollings Stones fue en la oficina Salitrera María Elena. La canción de moda “Satisfassion”; tenía 7 años y mientras jugaba al trompo, por debajo de las mesas de una casa vecina; donde mi hermano Eduardo compartía con sus amigos del club “Insolación”, los llamados “Malones”, que en la actualidad se le llama “Carrete”. Al momento de escuchar ese tipo de canción, me cautivó de tal manera que dejé de jugar. Hice bailar el trompo. Lo lancé y lo traje de vuelta de inmediato hacia la palma de mi mano, donde lo dejé bailar, mientras , embelezado escuchaba a Mick Jagger delirando con la canción. Encontré interesante ese tipo de música. A mi edad, ya era fanático de twist; de hecho ya tenía en mi cuerpo una victoria por haber ganado un concurso de Twist, en el Sindicato de obreros. En una Olla Común , donde con mis hermanos menores Bernardo y Valentín íbamos a comer porotos con rienda. En una huelga de los trabajadores, donde ellos programaban actividades artísticas y juntaban dinero y ropa para los pampinos.
De cincuenta niños participando en el concurso todos se fueron quedando en el camino hasta que llegué a las finales y obtuve el primer lugar. Así conocí también al Quijote de la Mancha, porque los premios que nos dieron fueron dos: El Quijote de la Mancha, una estuatilla hecha en bronce y un par de bototitos para un niño de tres años. La niña que me acompañó se me adelantó y eligió al Quijote y yo como era mujer no se lo pude quitar me tuve que llevar los zapatos, que se los regalé a mi primera sobrina, la Fabiana, con 3 años en su cuerpo.
Así fue que el twist para mi era pan comido, pero cuando apareció el rok and roll, sentí algo especial dentro de mi; como que movió una fibra interior y sensibilizó mis sentidos porque era una música encantadora, además que estaba de moda. M e estremeció las células musicales que heredé de mi madre y mis abuelos. Esa carga musical que traía en mis venas no se resistieron al escuchar a Los Rollings y quedé pegado por harto rato. Después Gladys, mi única hermana mujer y Pancho cortés, mi cuñado en las fiestas eran los reyes del rock And roll por las noches pampinas.Se pegaban unos bailes como para quedar jadeando; porque el baile es frenético, magnético y loco. Yo quedaba extasiado mirándolos como bailaban, después cuando se masificó, ellos bailaban al compás de Los Blue Splendor de Lucho Zapata y Los Tigres; sin ir más lejos aparecen The Ruther, banda local que hacián bailar a la juventud pampina con aquellos ritmos.
Elvis Presley y el rock de la cárcel.Eran tiempos de twist y del Rock and roll. Los domingos en el cine de María Elena conocímos al rey del Twist: Chuby Cheker; un cantante de color que la llevaba con ese ritmo que hacía vibrar toda la sábana blanca geográfica de la pampa salitrera
El niño de 7 años ya tenía conciencia musical y en esa temprana edad no sé como al escuchar a Los Rollings Stones y el rock llenó de música mis sentidos, cambió el concepto en mi forma de ver y escuchar la música. Imaginar que un niño pampino, ya tenía en su mundo interior todas las melodías atrapadas en su mente y almacenó, talvés para lo que vendría a depararle la música en el futuro.
Bitácora del libro: “SUEÑOS DE UN NIÑO PAMPINO ”
28 de septiembre del 2007
SERPIENTE PALIDA
Tendida como un gran pájaro sin alas
tuve tu cuerpo hasta el despertar
más tu corazón nunca lo encontré
y entre las sábanas se esfumó.
En este jardin se pueden encontrar
tantos idiomas sin poder descifrar
alguno que pueda comunicarse conmigo
en este jardin se pueden encontrar...
Desde el fondo del patio
abro la llave y mojo mi cara
y tú ya no estás.
Desde el fondo del patio
hay otros labios, apagando mi locura
y tú ya no estás. ya no estás
y tú ya no estás, ya no estás.
Música: Guitarra, Bajo, Moxeño,
Tatuadas quedaron las promesas
como en los brazos
de los marineros sin rumbo
tú, una gran serpiente páilda
que nunca tuvo veneno
que nunca tuvo veneno.
Serpiente pálida, serpiente pálida
Serpiente pálida, serpiente pálida.
TEXTO: Samuel Nuñez
MUSICA: cupolicán Peña
FLOR DE LA VIDA
Llegaste Violeta Parra
con tus canciones al mundo
tu grito se hizo fecundo
en la voz de tu guitarra
llegaste Violeta Parra
como fertil violeta
siguiendo siempre la veta
del canto hacia lo profundo.
Viviste el amor intenso
alucinada cantora
jardinera de la aurora
arpillera y sentimiento
volcánica como el viento
bailando cueca en la angustia
ya no eres violeta mustia
eres flor de la vida.
Violeta Parra, Violeta vas
con tu guitarra del pueblo
luchando en la tempestad.
Violeta Parra, Violeta vas
navegando contra el viento
buscando tu libertad.
Música: Zampoñas
Tu canto es como vertiente
inagotable de voces
tus manos apasionadas
tejieron a Chile entero
hundida en la greda roja
moldeaste el dolor de un pueblo
con canciones que expresaron
lo profundo de tus versos.
Violeta Parra, Violeta vas
con tu guitarra del pueblo
luchando en al tempestad.
Violeta Parra, Violeta vas
navegando contra el viento
buscando tu libertad.
Violeta Parra, Violeta vas.
CANCION QUECHUA
Donde fué Tihuantisuyo
nacían los indios, llegábamos a la puna
con danzas, con himnos.bis
Silbaban quenas,
ardían dos mil fuegos vivos
danzaban coyas de oro
y amautas benditos. bis
Bajaste ciego de soles
volando dormido
para hallar viudo los aires
de llama y de indio.
Y donde eran maizales
ver subir el trigo
y en lugar de las vicuñas
topar los novillos.
Regresa a tu Pachacamac
en vano venido
indio loco, indio que nace
pájaro perdido.
TEXTO: Gabriela Mistral
MUSICA: Caupolicán Peña
LA NOCHE QUE NO BUSQUE
Aquella que me sacó de la cama
como un sonámbulo del ritmo.
La noche que no busqué
en un bosque del valle de Elqui
en un Buque de un pueblo de la pampa
en el bouquette de un vino pinó
en el humo de unos cigarrettes
"Golpe de suerte"
en el humo que vuela por tus ojos,
en el humo blanco, humo negro
escuchando rock chilensis
en la Radio "Puro Chile".
La noche que no busqué
la noche que no esperé nunca,
la noche que llegó sola a mi,
sin invitarla a pasar,
sin mandarle tarjeta de invitación,
la noche que me sacó
de mi rutina cotidiana,
la noche que me sacó de la cama
para hacerme deambular
por oficinas solitarias y grises
sin fantasmas ni secretarias.
La noche que llegó a mi
como una estrella extraña y desconocida
sin embargo, alumbró desde la penumbra.
Y vendrán otras noches inesperadas
a ocupar espacios circulares
en esta improvisada vida.
¿Y DONDE ESTA EL BEÑO?
¿ Y dónde está el Beño?
invocamos a Baco con un pipeño
y no aparece el Beño.
My friend, my brother, hare krishna
my friend, my brother, hare krishna,
krishna, krishna, hare, hare
rama, rama hare krishna.
¿Y dónde está el Beño?
andará escapando de este hemisferio?
o se habrá retirado como un monje
a vivir a un cerro.
¿Y dónde está el Beño?
estará viviendo en un sueño?
o estará stressado en un monasterio?
yo pregunto en serio.
My friend, my brother...
¿ Y dónde está el Beño?
invocamos a Baco con un pipeño
y no aparece el Beño.
¿Y dónde está el Beño
andará cantando en la Caleta?
Canciones de Víctor y de Violeta,
con algún poeta.
Estará escuchando a Grank Funk
con los viejos hippies en algún bar
canciones de aquél tiempo
que hicieron soñar...
HABLADO: tú me preguntas: ¿y dónde está el Beño?
y yo te respondo con un LA de rock.
¡Anda por los extramuros de la ciudad
fumandose el opio de la eternidad!
Y tú me preguntas: ¿y dónde está el Beño?
y yo te respondo con un huayno en SOL.
¡Anda escapado como un genio de la locura
tomándose el extasis de la amistad!
¿Y dónde está el Beño?
invocamos a Baco con un pipeño
y no aparece el Beño.
My friend, my brother... (14/06/07
RONDA COSMICA
INTROD: ZAMPOÑAS
MI-RE-DO-RE-DO-SI-DO-SI-LA-SOL
SOL sim
Los astros son rondas de niños
SOL MIM lam
jugando la tierra a mirar
los trigos son rondas de niñas
REM
jugando a ondular a ondular.
SOL sim
Los ríos son rondas de niños
SOL SOL7 DO
jugando a encontrarse en el mar
dom SOL
las olas son rondas de niñas
lam REM SOLM
Jugando la Tierra a abrazar.
Zampoña: SOL-RE-DO-SOL-RE-DO-SOL
Instrumental: SOL-mim-DO-SOL
(SOL) (mim) (DO)
melodía nota a nota: RE-MI-FASOS-MI-RE-RE-MI-FASOS-RE-MI-MI-RE-DO-RE-MI-
(RE)
MI-RE-DO-MI-FASOS-RE
Los astros son rondas de niños...etc. ( se repite todo)
MELODIA FINAL PARA ZAMPOÑAS: MI-RE-DO-RE-DO-SI-LA-SOL
TEXTO: Gabriela Mistral
MUSICA : Caupolicán Peña
¿QUIEN FUE REALMENTE ESA MUJER?
Gabriela bajó de Montegrande
su vuelo descendió desde los Andes
y se vino bordeando el universo
dejando una huella imborrable.
Sus versos fueron ríos insondables
abrazaron la tierra y las estrellas
ensancharon sus profundos pensamientos
se fundieron en el alma de los pueblos.
¿Quién fué realmente esa mujer?
¿Qué misterios esconde en la piel?
Fué una poeta americana
o fué una mujer revolucionaria.
¿Quién fué realmente esa mujer?
que encendió de sueños mi niñez.
Fué una mujer extraordinaria
una pitonisa de la palabra.
¿Quién fué realmente esa mujer?
una estrella del valle, talvés.
Gabriela, maestra rural,
mil niños cantando van
tus versos de amor y sal
de la Cordillera al mar.
Gabriela, maestra rural
quién se iba a imaginar
que tu Palabra iba a volar
depor toda la aldea global.
¡Volarás!
ELOGIO DE UNA CANCION
(Huayno)
INTROD: Cuerdas
Alabo las voces que dieron canción
alabo las voces que dieron canción A
la de Omar Kayam, la de Salomón
la de Omar Kayam, la de Salomón.
La mayor caricia que recibe el mundo
abrazo el más vivo, beso el más profundo B
es el beso ardiente de una canción
el hombre la vierte con el corazón. Bis.
Cuerdas: C
Alabo las voces... A
Todo ha sido sorbo para las canciones
cielo, tierra, mares, civilizaciones
entre las ciudades de la Madre Tierra A
el hombre que canta lo hace con amor. Bis
Música
Alabo las voces... A
Música
Alabo las voces que dieron canción
alabo las voces que dieron canción
la de Omar Kayam, la de Salomón A
la de Omar Kayam, la de Salomón. TEXTO: Gabriela Mistral
MUSICA : Caupolicán Peña
(22/sep/2007)
ELQUI
Elqui, de cielo claros
iluminados por orión
donde el terral diaguita
sopló el sikus de los vientos,oh,oh,oh.
Elqui, bailan las estrellas
en las alturas del valle
por escaleras de piedra
sube mi canto hacia tí, oh, Elqui...
En tus ríos místicos
se puede beber
la esencia del agua
de astrales sueños.
En tus vientos mágicos
se pueden encontrar
los caminos que se abren
hacia la vida, ah,ah,ah...
Elqui soy de aquí
porque aquí nací
en tus montañas crecí
y en tí he de vivir.
Elqui soy de aquí
porque aquí nací
el espíritu del valle
permanece aquí; oh, Elqui...
SOLO POR TI
Sólo po tí
soporto la presión
de esta mal llamada sociedad.
Sólo por tí
soporto lo grís
el sopor que respira esta ciudad,
Sólo po tí
soporto como el papel soporta
las palabras que no le importan.
Sólo por tí
soporto esta locura,
porque tú eres mi cura y mi locura.
Música.
Sólo por tí
soporto la sobriedad
de no estar bebiendo en un bar.
Sólo por tí
soporto la oscuridad
que me llega cuando tú no estas.
Sólo por tí
soporto esta prisión
que me tiene atado a tu corazón.
Sólo por tí
soporto esta realidad
porque tú eres un mal necesario.
Sólo por tí,sólo por tí, sólo por tí
sólo por tí, sólo por tí, sólo por tí.
Y NADE EN TU BUSQUEDA, POR ESTA LOCA GEOGRAFIA
Y nadé, como el tiburón Contreras
a toda costa, por el océano pacífico,
y nadé por esta loca geografía,
buscándote, en la cresta de la ola,
surfeando, como uno de los Beach Boys,
cantando una canción desesperada,
Iracundo, en tu búsqueda,
en un día de furia, ah, ah, ah
osea; no pacífico, osea no pacífico.
Y nadé para llegar a tu orilla
y de paso me bañé en Tocopilla
y cuando me viste, me dijiste:
¡Adónde la viste! y yo te dije:
¡loca, si tú eres mi costilla! ah, ah, ah...
Igual que ayer, te hiciste la pilla
y yo dije ¿que pasa con esta chiquilla?
y tú, sin pensar en nada, con la mente en la pitilla, ah, ah,ah,
me sacaste de tu mapa, me quitaste la silla
y me saqué la cresta, ah, ah, ah,
de la cordillera de los Andes, de la cordillera de la Costa (bis)
Y nadé, como el tiburón Contreras
a toda costa, por el océano pacífico
y nadé y nadé y nadé...
glug,glug,glug...
y no me ahogué, y no me ahogué, y no me ahogué
en un vaso de agua.
BAILANDO TWIST CONOCI AL QUIJOTE DE LA MANCHA
La primera vez que escuché a los Rolling Stones fué en María Elena, la canción "Satisfacción", tenía 7 años y mientras jugaba bajo las mesas con amigos, en una casa de un amigo de mi hermano Eduardo; mientras ellos desarrollaban sus "malones" que ahora le llaman carretes, con su club juvenil "Insolación", Recuerdo que al momento de escuchar ese tipo de música me cautivó de tal manera que dejé de jugar por un momento para escuchar el ritmo frenético del rock, Yo era fanatico del twist, de hecho, ya tenía en mi cuerpo una victoria por haber ganado un concurso de twist en el sindicato de obreros del salitre, en una huelga, donde con mis hermanos menores íbamos a comer porotos con rienda en las ollas comunes que hacían los obreros.Allí conocí al Quijote de la Mancha, ese fué el trofeo que me regalaron cuando gané el concurso., sin tener idea que más adelante iba a tener inclinaciones literarias, en mi devenir. Esas eranacitidades culturales que hacían los trabajadores mientras negociaban sus huelgas. El twist siempre me encantó y es por eso que en fiesta que había bailaba; pero cuando escuché a los Rolling rock quedé pegado, fascinado, fuè lo máximo para mi, Después mi hermana Gladys con Pancho, mi cuñado en las noches de la pampa se pegaban unos bailes frenéticos de rock que yo quedaba extasiado observándolo...Algo traía ese ritmo que cautivaba;algo que talvés en el futuro iba a entender. Mis celulas musicales me decían que algo iba a pasar conmigo y esa música más adelante, primero sería el folklor y después sería el rock y así nacería el rock andino. La música que heredé de mi madre y mi abuela y después cuando desperté a la composición, en mi juventud estaba sonando el rock, a todo ritmo, Yo a los 7 años, ya había despertado a la música, ya me daba cuenta de los estilos de ritmo y el rock cambió el concepto en mi forma de ver y escuchar la música y por ende tener una mirada diferente del mundo. Imaginar que un niño de 7 años, ya tenía en su mundo interior las melodías que iba almacenando, talvés, para lo que le deparaba el futuro por los caminos de la música.
PALOMA ERRANTE
Gabriela nunca bajó del Olimpo
Ella bajó del valle de Elqui,
del pueblo de Montegrande
como un cóndor de los Andes.
y soñó que viajaba en las estrellas
cruzando la inmensa cordillera,
soñó que la vida era bella
como flor de primavera, ah, ah.
Gabriela, paloma errante
volaste por todos los mundos
tus versos dejaron huellas
y pensamientos profundos.
Gabriela, paloma errante
volaste por todos los mundos
navegaste contra el tiempo
a pesar de los tormentos, oh,oh.
música:
el poder que tiene la palabra
te hizo una mujer increible
tu poesía mueve el alma
y transforma corazones,eh,eh,
Es por eso que ahora eres leyenda
en el sentimiento del pueblo
con tus versos vuelvo al valle
al jardin de los recuerdos,oh,oh.
Gabriela, paloma errante
volaste por todos los mundos
tus versos dejaron huellas
y pensamientos profundos.
Gabriela, paloma errante
volaste por todos los mundos
navegaste contra el viento
a pesar de los tormentos,aoh,oh,
CAUPOLICAN PEÑA
QUILAPAYUN, MUSICOS DE CULTO
Nunca imaginé que después de 25 años iba a asistir a un concierto de Quilapayún y nada menos que en el Teatro nuevo del Liceo Gregorio Cordovez de La Serena. Miles de recuerdos entraron a mi memoria, rebobinando aquellos años cuando vivía en el valle y estudiaba en el liceo de Vicuña, el año 1972,en el gobierno de Salvador Allende. Anuncian un concierto multitudinario del Quilapayún,en el Espejo de Agua del escenario gigante del Parque Pedro de Valdivia de La Serena. La voz corrió rápido y llegó a las alturas del valle de Elqui. En esos años el país vivía un movimiento cultural intenso y creativo. Los artistas recorrían nuestro Chile auspiciados por el gobierno, dando recitales gratis; así, todos teníamos acceso a la cultura, a participar y tener la oportunidad de ver a nuestros artistas en vivo y en directo. Lo mejor para mi fué ese año, 1972,yo estudiaba en segundo medio y la dirección del colegio dispuso de dos buses para los estudiantes que quisieran ir a ver a Los "Quila". Para mi fué vivir un sueño. Yo que había aprendido a tocar la quena escuchando "EL CANTO DEL CUCULI",
El huaynito "A MI PALOMITA" y tantas canciones... Pasaba tardes enteras, pegado al tocadiscos, escuchando a Los Quila y tratando de sacar los temas al oído.Ellos fueron mis maestros en el arte de tocar la quena, con ellos se inició mi aprendizaje por el camino de la música andina. Ahora, que ha pasado mucha agua bajo los puentes...anuncian a los Quilapayún en La Serena, viene presentando la obra clásica: LA CANTATA DE SANTA MARIA DE IQUIQUE, en conmemoración de los 100 años de la matanza de los obreros de la pampa salitrera. Asistimos al concierto con mi compañera y al escucharlo miles de cosas pasaron por mi mente. Yo miraba al público emocionado, escuchando a estos músicos de culto en un silencio absoluto, quizás, tambien, viajando en el tiempo. De pronto se rompe el silencio, irrumpen las canciones emblematicas: La batea, La muralla y crean una comunicación con los asistentes, coreando todas las canciones que estaban grabadas a fuego en el inconciente colectivo. Era algo increible. Las voces de los Quila, sin duda, son voces de lujo, de exportación, algo maravilloso. Las quenas, que puedo decir: "MAESTROS",sonaban impecables y la proyección de ellos, tambien le daba sustancia al concierto. Todo en su lugar, nadie se apura- El que no le corresponde tocar espera su turno, ninguno se desespera; igual aquel que canta y cuando lo hacen todos es una sinfonía de voces esplendidas. Yo creo que los Quilapayún están a la altura de Pablo Neruda, de Gabriela Mistral,Claudio Arrau, Roberto Matta, Los Jaivas porque con su música calaron profundamente en el alma del pueblo chileno. Al otro día del concierto, caminando por el centro de la ciudad, de pronto, en una esquina veo a dos personas y las reconozco de inmediato: Pato Castillo y Rodolfo Parada: ¡ LOS QUILA ! exclamé y dije no me puedo perder esta oportunidad de saludarlos. M e devolví y los saludé y felicité, expresándole todo mi sentimiento, de lo importante que ellos habían sido para mi vena artística, Con mucha felicidad les comenté que yo era un hijo musical que ellos parieron en las altas montañas del valle, en el pueblo de Rivadavia. Les traspasé mi energía positiva y agradecidos ellos se dieron el tiempo suficiente para conversar, sin poses de divos, comentamos el concierto y su paso por La Serena, Su gira era nacional y terminaba con un concierto en Iquique, en el lugar de los acontecimientos, en la Escuela Santa María, el 21 de diciembre, justo el día cuando se cumplían los 100 años de la masacre de miles de obreros de la pampa salitrera de Chile.
SERENA LIBRE
-La vida comienza a los 50 años-
-Cuando tenga 64 años-
escribió Paul Mackarney,
cuando tenía 16 años, sin imaginar
que llegaría a esa edad cantando la canción
y enterraría a Lennon y Harrinson.
Cuando cumplió los 64 echó la casa por la ventana.
Celebró dicho acontecimiento con un merecido carrete.
Cuando yo era un pendejo admiraba a Paul, pero con el paso del tiempo
me reconocí en John Lennon.
-La vejez es siempre más larga que la juventud-
comenta el señor Cordones con filosofía de cuneta
en medio de cervezas cristales y escudos.
-En Tinogasta bebiamos cerveza Quilmes,
con el Gaucho insufrible, y vaciambamos todos los bares-
interviene alguien con ínfulas de hombre de mundo.
-Tengo una pregunta que hacerte-
Me dice el señor Cordones.
He esperado más de 10 años para hacerla
y no puedo dejar pasar esta oportunidad para hacerla.
-A esta hora no atiendo- le replico. Está cerrada la clínica.
atiendo sólo en horario de oficina.No regalo mi tiempo libre.
El hombre insiste: no puedo esperar a que pasen de nuevo 10 años más.
Ahora es cuando. Si o Si. Bueno le digo con voz de terepauta:
Pregunte y sea breve que mi tiempo es oro y no atiendo en la calle
porque no soy ningún charlatán; pero por esta vez haré una excepción.
¿qué previsión tiene? Isapre, Fonasa o es Indigente?
-No me haga más dificil la situación- porque es ahora o nunca.
-Arreglalo con poesía- gritaba desde el lado sur de la mesa el ex- presidente.
Intervenía en cada momento cuando surgia un intercambio de palabras.
aparecía él con su slogan tratando de arreglar la situación como con una especie
de panacea y fué tanto su entusiasmo que provocó un ataque de risas colectivas
incontenibles entre los bebedores y después para el colmo dijo con voz experimentada:
- y eso que eran sólo hojitas y puntitas- igual ayudaron a despegar de las butacas de este bar de Las Tejas.Obviamente la Serena Libre tambien hizo lo suyo.
-El mundo al instinto- vocifera otro sujeto con voz de gurú y habla de cultura ancestral
y sutura la locura.
Amanece la ciuda con ataques de risas y no de tanques de militares. Le comento a la juventud que a esas alturas han secado todas las cervezas. Nadie se da cuenta que ya no existe el toque de queda. Son las 5 de la mañana yen la calle la vida es una fiesta.
La ciudad se convierte en un circo y las calles se llenan de payasos jugosos. Aparecen trapecistas, trapenses, traposos aquilibrando sus trasnochados pasos por la cuerda surrealista de la noche en esta Serena Libre.
FILOSOFIA BARATA
Mientras yo escribo
el mundo se cae a pedazos,
(un enjambre de temblores
sacude al país)
Tendré que recoger cada pedazo de él
y reconstruir todo de nuevo.
Mientras yo escribo
el mundo se despedaza
y aquií no pasa nada,
nadie hace nada por salvarlo
y el hombre no vino a hacerlo pebre, añicos.
El hombre vino a la tierra
con otro propósito.
El hombre vino para vivir en un paraíso
y no para vivir angustiado
y con la mente stressada
deambulando por por malls
y Moles de cemento
que son nada más que males
que lo hacen vivir con la mente bloqueada
sin tener dinero de plástico
para comprar la felicidad falsificada,
desechable y lujuriosa.
Démosle una manito a Adán
y reconstruyamos el paraíso.
Hagamos lo imposible, total.
todos tenemos derecho a equivocarnos
y empezar de nuevo.
Nunca es tarde para recomenzar.
-A nadie le falta Dios...
